VERS D'OTHE: LA BELLE HEURE

mercredi 20 mai 2009

LA BELLE HEURE

BIENTÔT MIDI

Dans le plein jour bat le cœur de l’instant
D’oiseaux de notes en couleurs sur les pages du feuillage

Le ciel a grandi d’un autre monde d’un nouveau paysage
Pure l’eau sourd et sourit de lumière et voyage

Des berges les iris jettent cent ricochets exubérants
Jaune frêle vol d’enfants

Dans le plein jour bat le cœur de l’instant

lundi 18 mai 2009

0 commentaires:

Enregistrer un commentaire

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

Un peu kitsch tout ça, mais ces anciens savaient y faire !

LAMARTINE

ADIEUX À LA POÉSIE

Il est une heure de silence
Où la solitude est sans voix,
Où tout dort, même l'Espérance ;
Où nul zéphyr ne se balance
Sous l'ombre immobile des bois ;
Il est un âge où de la lyre
L'âme aussi semble s'endormir,
Où du poétique délire
Le souffle harmonieux expire
Dans le sein qu'il faisait frémir.
L'oiseau qui charme le bocage,
Hélas ! ne chante pas toujours ;
À midi, caché sous l'ombrage,
Il n'enchante de son ramage
Que l'aube et le déclin des jours.
Adieu donc, adieu, voici l'heure,
Lyre aux soupirs mélodieux !
En vain à la main qui t'effleure
Ta fibre encor répond et pleure :
Voici l'heure de nos adieux.
Reçois cette larme rebelle
Que mes yeux ne peuvent cacher.
Combien sur ta corde fidèle
Mon âme, hélas ! en versa-t-elle,
Que tes soupirs n'ont pu sécher !
Sur cette terre infortunée,
Où tous les yeux versent des pleurs,
Toujours de cyprès couronnée,
La lyre ne nous fut donnée
Que pour endormir nos douleurs.
Tout ce qui chante ne répète
Que des regrets ou des désirs,
Du bonheur la corde est muette,
De Philomèle et du poète
Les plus doux chants sont des soupirs :
Dans l'ombre, auprès d'un mausolée,
Ô lyre ! tu suivis mes pas,
Et des doux festins exilée
Jamais ta voix ne s'est mêlée
Aux chants des heureux d'ici-bas.
Pendue aux saules de la rive,
Libre comme l'oiseau des bois,
On n'a point vu ma main craintive
T'attacher comme une captive
Aux portes des palais des rois.
Des partis l'haleine glacée
Ne t'inspira pas tour à tour ;
Aussi chaste que la pensée,
Nul souffle ne t'a caressée,
Excepté celui de l'Amour.
En quelque lieu qu'un sort sévère
Fît plier mon front sous ses lois,
Grâce à toi, mon âme étrangère
A trouvé partout sur la terre
Un céleste écho de sa voix.
Aux monts d'où le jour semble éclore,
Quand je t'emportais avec moi
Pour louer celui que j'adore,
Le premier rayon de l'aurore
Ne se réveillait qu'après toi.
Au bruit des flots et des cordages,
Aux feux livides des éclairs,
Tu jetais des accords sauvages,
Et comme l'oiseau des orages
Tu rasais l'écume des mers.
Celle dont le regard m'enchaîne
À tes soupirs mêlait sa voix,
Et souvent ses tresses d'ébène
Frissonnaient sous ma molle haleine,
Comme tes cordes sous mes doigts.
…………………………
Peut-être à moi, lyre chérie,
Un jour tu pourras revenir,
Quand, de songes divins suivie,
La mort approche, et que la vie
S'éloigne comme un souvenir.
Dans cette seconde jeunesse
Qu'un doux oubli rend aux humains,
Souvent l'homme, dans sa tristesse,
Sur toi se penche et te caresse,
Et tu résonnes sous ses mains.
Ce vent qui sur nos âmes passe
Souffle à l'aurore, ou souffle tard ;
Il aime à jouer avec grâce
Dans les cheveux qu'un myrte enlace,
Ou dans la barbe du vieillard.
En vain une neige glacée
D'Homère ombrageait le menton ;
Et le rayon de la pensée
Rendait la lumière éclipsée
Aux yeux aveugles de Milton :
Autour d'eux voltigeaient encore
L'amour, l'illusion, l'espoir,
Comme l'insecte amant de Flore,
Dont les ailes semblent éclore
Aux tardives lueurs du soir.
Peut-être ainsi !… mais avant l'âge
Où tu reviens nous visiter,
Flottant de rivage en rivage,
J'aurai péri dans un naufrage,
Loin des cieux que je vais quitter.
Depuis longtemps ma voix plaintive
Sera couverte par les flots,
Et, comme l'algue fugitive,
Sur quelque sable de la rive
La vague aura roulé mes os.
Mais toi, lyre mélodieuse,
Surnageant sur les flots amers,
Des cygnes la troupe envieuse
Suivra ta trace harmonieuse
Sur l'abîme roulant des mers.

LAUTREAMONT

Les Chants de Maldoror

Pour construire mécaniquement la cervelle d’un conte
somnifère, il ne suffit pas de disséquer des bêtises et abrutir
puissamment à doses renouvelées l’intelligence du lecteur, de
manière à rendre ses facultés paralytiques pour le reste de sa
vie, par la loi infaillible de la fatigue ; il faut, en outre, avec du
bon fluide magnétique, le mettre ingénieusement dans
l’impossibilité somnambulique de se mouvoir, en le forçant à
obscurcir ses yeux contre son naturel par la fixité des vôtres. Je
veux dire, afin de ne pas me faire mieux comprendre, mais seulement
pour développer ma pensée qui intéresse et agace en
même temps par une harmonie des plus pénétrantes, que je ne
crois pas qu’il soit nécessaire, pour arriver au but que l’on se
propose, d’inventer une poésie tout à fait en dehors de la marche
ordinaire de la nature, et dont le souffle pernicieux semble
bouleverser même les vérités absolues ; mais, amener un pareil
résultat (conforme, du reste, aux règles de l’esthétique, si l’on y
réfléchit bien), cela n’est pas aussi facile qu’on le pense : voilà ce
que je voulais dire. C’est pourquoi je ferai tous mes efforts pour
y parvenir ! Si la mort arrête la maigreur fantastique des deux
bras longs de mes épaules, employés à l’écrasement lugubre de
mon gypse littéraire, je veux au moins que le lecteur en deuil
puisse se dire : « Il faut lui rendre justice. Il m’a beaucoup crétinisé.
Que n’aurait-il pas fait, s’il eût pu vivre davantage ! c’est le
meilleur professeur d’hypnotisme que je connaisse ! » On gravera
ces quelques mots touchants sur le marbre de ma tombe, et
mes mânes seront satisfaits ! – Je continue ! Il y avait une queue
de poisson qui remuait au fond d’un trou, à côté d’une botte
éculée. Il n’était pas naturel de se demander : « Où est le poisson
? Je ne vois que la queue qui remue. » Car, puisque, précisément,
l’on avouait implicitement ne pas apercevoir le poisson,
c’est qu’en réalité il n’y était pas. La pluie avait laissé quelques
gouttes d’eau au fond de cet entonnoir, creusé dans le sable.
Quant à la botte éculée, quelques-uns ont pensé depuis qu’elle
provenait de quelque abandon volontaire. Le crabe tourteau,
par la puissance divine, devait renaître de ses atomes résolus. Il
retira du puits la queue de poisson et lui promit de la rattacher à
son corps perdu, si elle annonçait au Créateur l’impuissance de
son mandataire à dominer les vagues en fureur de la mer maldororienne.
Il lui prêta deux ailes d’albatros, et la queue de
poisson prit son essor. Mais elle s’envola vers la demeure du
renégat, pour lui raconter ce qui se passait et trahir le crabe
tourteau. Celui-ci devina le projet de l’espion, et, avant que le
troisième jour fût parvenu à sa fin, il perça la queue du poisson
d’une flèche envenimée. Le gosier de l’espion poussa une faible
exclamation, qui rendit le dernier soupir avant de toucher la
terre. Alors, une poutre séculaire, placée sur le comble d’un château,
se releva de toute sa hauteur, en bondissant sur ellemême,
et demanda vengeance à grands cris. Mais le Tout-
Puissant, changé en rhinocéros, lui apprit que cette mort était
méritée. La poutre s’apaisa, alla se placer au fond du manoir,
reprit sa position horizontale, et rappela les araignées effarou–
chées, afin qu’elles continuassent, comme par le passé, à tisser
leur toile à ses coins. L’homme aux lèvres de soufre apprit la
faiblesse de son alliée ; c’est pourquoi, il commanda au fou couronné
de brûler la poutre et de la réduire en cendres. Aghone
exécuta cet ordre sévère. « Puisque, d’après vous, le moment est
venu, s’écria-t-il, j’ai été reprendre l’anneau que j’avais enterré
sous la pierre, et je l’ai attaché à un des bouts du câble. Voici le
paquet. » Et il présenta une corde épaisse, enroulée sur elle-même,
de soixante mètres de longueur. Son maître lui demanda
ce que faisaient les quatorze poignards. Il répondit qu’ils restaient
fidèles et se tenaient prêts à tout événement, si c’était nécessaire.
Le forçat inclina sa tête en signe de satisfaction. Il
montra de la surprise, et même de l’inquiétude, quand Aghone
ajouta qu’il avait vu un coq fendre avec son bec un candélabre
en deux, plonger tour à tour le regard dans chacune des parties,
et s’écrier, en battant ses ailes d’un mouvement frénétique : « Il
n’y a pas si loin qu’on le pense depuis la rue de la Paix jusqu’à la
place du Panthéon. Bientôt, on en verra la preuve lamentable ! »
Le crabe tourteau, monté sur un cheval fougueux, courait à
toute bride vers la direction de l’écueil, le témoin du lancement
du bâton par un bras tatoué, l’asile du premier jour de sa descente
sur la terre. Une caravane de pèlerins était en marche
pour visiter cet endroit, désormais consacré par une mort auguste.
Il espérait l’atteindre, pour lui demander des secours
pressants contre la trame qui se préparait, et dont il avait eu
connaissance. Vous verrez quelques lignes plus loin, à l’aide de
mon silence glacial, qu’il n’arriva pas à temps, pour leur raconter
ce que lui avait rapporté un chiffonnier, caché derrière
l’échafaudage voisin d’une maison en construction, le jour où le
pont du Carrousel, encore empreint de l’humide rosée de la
nuit, aperçut avec horreur l’horizon de sa pensée s’élargir
confusément en cercles concentriques, à l’apparition matinale
du rythmique pétrissage d’un sac icosaèdre, contre son parapet
calcaire ! Avant qu’il stimule leur compassion, par le souvenir
de cet épisode, ils feront bien de détruire en eux la semence de
l’espoir… Pour rompre votre paresse, mettez en usage les ressources d’une bonne volonté, marchez à côté de moi et ne perdez
pas de vue ce fou, la tête surmontée d’un vase de nuit, qui
pousse, devant lui, la main armée d’un bâton, celui que vous
auriez de la peine à reconnaître, si je ne prenais soin de vous
avertir, et de rappeler à votre oreille le mot qui se prononce
Mervyn. Comme il est changé ! Les mains liées derrière le dos, il
marche devant lui, comme s’il allait à l’échafaud, et, cependant,
il n’est coupable d’aucun forfait. Ils sont arrivés dans l’enceinte
circulaire de la place Vendôme. Sur l’entablement de la colonne
massive, appuyé contre la balustrade carrée, à plus de cinquante
mètres de hauteur du sol, un homme a lancé et déroulé un câble,
qui tombe jusqu’à terre, à quelques pas d’Aghone. Avec de
l’habitude, on fait vite une chose ; mais, je puis dire que celui-ci
n’employa pas beaucoup de temps pour attacher les pieds de
Mervyn à l’extrémité de la corde. Le rhinocéros avait appris ce
qui allait arriver. Couvert de sueur, il apparut haletant, au coin
de la rue Castiglione. Il n’eut même pas la satisfaction
d’entreprendre le combat. L’individu, qui examinait les alentours
du haut de la colonne, arma son revolver, visa avec soin et
pressa la détente. Le commodore qui mendiait par les rues depuis
le jour où avait commencé ce qu’il croyait être la folie de
son fils et la mère, qu’on avait appelée la fille de neige, à cause
de son extrême pâleur, portèrent en avant leur poitrine pour
protéger le rhinocéros. Inutile soin. La balle troua sa peau,
comme une vrille ; l’on aurait pu croire, avec une apparence de
logique, que la mort devait infailliblement apparaître. Mais
nous savions que, dans ce pachyderme, s’était introduite la
substance du Seigneur. Il se retira avec chagrin. S’il n’était pas
bien prouvé qu’il ne fût trop bon pour une de ses créatures, je
plaindrais l’homme de la colonne ! celui-ci, d’un coup sec de
poignet, ramène à soi la corde ainsi lestée. Placée hors de la
normale, ses oscillations balancent Mervyn, dont la tête regarde
le bas. Il saisit vivement, avec ses mains, une longue guirlande
d’immortelles, qui réunit deux angles consécutifs de la base,
contre laquelle il cogne son front. Il emporte avec lui, dans les
airs, ce qui n’était pas un point fixe. Après avoir amoncelé à ses pieds, sous forme d’ellipses superposées, une grande partie du
câble, de manière que Mervyn reste suspendu à moitié hauteur
de l’obélisque de bronze, le forçat évadé fait prendre, de la main
droite, à l’adolescent, un mouvement accéléré de rotation uniforme,
dans un plan parallèle à l’axe de la colonne, et ramasse,
de la main gauche, les enroulements serpentins du cordage, qui
gisent à ses pieds. La fronde siffle dans l’espace ; le corps de
Mervyn la suit partout, toujours éloigné du centre par la force
centrifuge, toujours gardant sa position mobile et équidistante,
dans une circonférence aérienne, indépendante de la matière.
Le sauvage civilisé lâche peu à peu, jusqu’à l’autre bout, qu’il
retient avec un métacarpe ferme, ce qui ressemble à tort à une
barre d’acier. Il se met à courir autour de la balustrade, en se
tenant à la rampe par une main. Cette manoeuvre a pour effet de
changer le plan primitif de la révolution du câble, et
d’augmenter sa force de tension, déjà si considérable. Dorénavant,
il tourne majestueusement dans un plan horizontal, après
avoir successivement passé, par une marche insensible, à travers
plusieurs plans obliques. L’angle droit formé par la colonne
et le fil végétal a ses côtés égaux ! Le bras du renégat et
l’instrument meurtrier sont confondus dans l’unité linéaire,
comme les éléments atomistiques d’un rayon de lumière pénétrant
dans la chambre noire. Les théorèmes de la mécanique me
permettent de parler ainsi ; hélas ! on sait qu’une force, ajoutée
à une autre force, engendre une résultante composée des deux
forces primitives ! Qui oserait prétendre que le cordage linéaire
ne se serait déjà rompu, sans la vigueur de l’athlète, sans la
bonne qualité du chanvre ? Le corsaire aux cheveux d’or, brusquement
et en même temps, arrête sa vitesse acquise, ouvre la
main et lâche le câble. Le contre-coup de cette opération, si
contraire aux précédentes, fait craquer la balustrade dans ses
joints. Mervyn, suivi de la corde, ressemble à une comète traînant
après elle sa queue flamboyante. L’anneau de fer du noeud
coulant, miroitant aux rayons du soleil, engage à compléter soi-même
l’illusion. Dans le parcours de sa parabole, le condamné à
mort fend l’atmosphère jusqu’à la rive gauche, la dépasse en
vertu de la force d’impulsion que je suppose infinie, et son corps
va frapper le dôme du Panthéon, tandis que la corde étreint, en
partie, de ses replis, la paroi supérieure de l’immense coupole.
C’est sur sa superficie sphérique et convexe, qui ne ressemble à
une orange que pour la forme, qu’on voit, à toute heure du jour,
un squelette desséché, resté suspendu. Quand le vent le balance,
l’on raconte que les étudiants du quartier Latin, dans la crainte
d’un pareil sort, font une courte prière : ce sont des bruits insignifiants
auxquels on n’est point tenu de croire, et propres seulement
à faire peur aux petits enfants. Il tient entre ses mains
crispées, comme un grand ruban de vieilles fleurs jaunes. Il faut
tenir compte de la distance, et nul ne peut affirmer, malgré
l’attestation de sa bonne vue, que ce soient là, réellement, ces
immortelles dont je vous ai parlé, et qu’une lutte inégale, engagée
près du nouvel Opéra, vit détacher d’un piédestal grandiose.
Il n’en est pas moins vrai que les draperies en forme de croissant
de lune n’y reçoivent plus l’expression de leur symétrie définitive
dans le nombre quaternaire : allez-y voir vous-même, si
vous ne voulez pas me croire.

FIN DU SIXIÈME CHANT

RIMBAUD

Soleil et chair

Si les temps revenaient, les temps qui sont venus !
– Car l’Homme a fini ! l’Homme a joué tous les rôles !
Au grand jour fatigué de briser des idoles
Il ressuscitera, libre de tous ses Dieux,
Et, comme il est du ciel, il scrutera les cieux !
L’Idéal, la pensée invincible, éternelle,
Tout le dieu qui vit, sous son argile charnelle,
Montera, montera, brûlera sous son front !
Et quand tu le verras sonder tout l’horizon,
Contempteur des vieux jougs, libre de toute crainte,
Tu viendras lui donner la Rédemption sainte !
– Splendide, radieuse, au sein des grandes mers
Tu surgiras, jetant sur le vaste Univers
L’Amour infini dans un infini sourire !
Le Monde vibrera comme une immense lyre
Dans le frémissement d’un immense baiser !
– Le Monde a soif d’amour : tu viendras l’apaiser.
ô ! L’Homme a relevé sa tête libre et fière !
Et le rayon soudain de la beauté première
Fait palpiter le dieu dans l’autel de la chair !
Heureux du bien présent, pâle du mal souffert,
L’Homme veut tout sonder – et savoir ! La Pensée,
La cavale longtemps, si longtemps oppressée
S’élance de son front ! Elle saura Pourquoi ! ...
Qu’elle bondisse libre, et l’Homme aura la Foi !
– Pourquoi l’azur muet et l’espace insondable ?
Pourquoi les astres d’or fourmillant comme un sable ?
Si l’on montait toujours, que verrait-on là-haut ?
Un Pasteur mène-t-il cet immense troupeau
De mondes cheminant dans l’horreur de l’espace ?
Et tous ces mondes-là, que l’éther vaste embrasse,
vibrent-ils aux accents d’une éternelle voix ?
– Et l’Homme, peut-il voir ? peut-il dire : Je crois ?
La voix de la pensée est-elle plus qu’un rêve ?
Si l’homme naît si tôt, si la vie est si brève,
D’où vient-il ? Sombre-t-il dans l’Océan profond
Des Germes, des Foetus, des Embryons, au fond
De l’immense Creuset d’où la Mère-Nature
Le ressuscitera, vivante créature,
Pour aimer dans la rose, et croître dans les blés ? ...
Nous ne pouvons savoir !
– Nous sommes accablés
D’un manteau d’ignorance et d’étroites chimères !
Singes d’hommes tombés de la vulve des mères,
Notre pâle raison nous cache l’infini !
Nous voulons regarder : – le Doute nous punit !
Le doute, morne oiseau, nous frappe de son aile...
– Et l’horizon s’enfuit d’une fuite éternelle ! ...
Le grand ciel est ouvert ! les mystères sont morts
Devant l’Homme, debout, qui croise ses bras forts
Dans l’immense splendeur de la riche nature !
Il chante... et le bois chante, et le fleuve murmure
Un chant plein de bonheur qui monte vers le jour ! ...
– C’est la Rédemption ! c’est l’amour ! c’est l’amour ! ...

MALLARMÉ

BRISE MARINE

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres.
Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres
D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux
Ne retiendra ce coeur qui dans la mer se trempe
O nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur défend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.
Je partirai ! Steamer balançant ta mâture,
Lève l'ancre pour une exotique nature !
Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,
Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs !
Et, peut−être, les mâts, invitant les orages
Sont−ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots...
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

LECONTE DE LISLE

LE SOMMEIL DE LEÏLAH

Ni bruits d' aile, ni sons d' eau vive, ni murmures ;
la cendre du soleil nage sur l' herbe en fleur,
et de son bec furtif le bengali siffleur
boit, comme un sang doré, le jus des mangues mûres.
Dans le verger royal où rougissent les mûres,
sous le ciel clair qui brûle et n' a plus de couleur,
Leïlah, languissante et rose de chaleur,
Ni bruits d' aile, ni sons d' eau vive, ni murmures ;
la cendre du soleil nage sur l' herbe en fleur,
et de son bec furtif le bengali siffleur
boit, comme un sang doré, le jus des mangues mûres.
Dans le verger royal où rougissent les mûres,
sous le ciel clair qui brûle et n' a plus de couleur,
Leïlah, languissante et rose de chaleur,
clôt ses yeux aux longs cils à l' ombre des ramures.
Son front ceint de rubis presse son bras
charmant ;
l' ambre de son pied nu colore doucement
le treillis emperlé de l' étroite babouche.
Elle rit et sommeille et songe au bien−aimé,
telle qu' un fruit de pourpre, ardent et parfumé,
qui rafraîchit le cœur en altérant la bouche.

HEREDIA

ÉPIGRAMME FUNERAIRE

Ici gît, Étranger, la verte sauterelle
Que durant deux saisons nourrit la jeune Hellé,
Et dont l'aile vibrant sous le pied dentelé
Bruissait dans le pin, le cytise ou l'airelle.
Elle s'est tue, hélas ! la lyre naturelle,
La muse des guérets, des sillons et du blé ;
De peur que son léger sommeil ne soit troublé,
Ah ! passe vite, ami, ne pèse point sur elle.
C'est là. Blanche, au milieu d'une touffe de thym,
Sa pierre funéraire est fraîchement posée.
Que d'hommes n'ont pas eu ce suprême destin !
Des larmes d'un enfant sa tombe est arrosée,
Et l'Aurore pieuse y fait chaque matin
Une libation de gouttes de rosée.

BAUDELAIRE

LE BEAU NAVIRE

Je veux te raconter, ô molle enchanteresse !
Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ;
Je veux te peindre ta beauté,
Où l’enfance s’allie à la maturité.
Quand tu vas balayant l’air de ta jupe large,
Tu fais l’effet d’un beau vaisseau qui prend le large,
Chargé de toile, et va roulant
Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent.
Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses,
Ta tête se pavane avec d’étranges grâces ;
D’un air placide et triomphant
Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.
Je veux te raconter, ô molle enchanteresse !
Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ;
Je veux te peindre ta beauté,
Où l’enfance s’allie à la maturité.
Ta gorge qui s’avance et qui pousse la moire,
Ta gorge triomphante est une belle armoire
Dont les panneaux bombés et clairs
Comme les boucliers accrochent des éclairs,
Boucliers provoquants, armés de pointes roses !
Armoire à doux secrets, pleine de bonnes choses,
De vins, de parfums, de liqueurs
Qui feraient délirer les cerveaux et les coeurs !
Quand tu vas balayant l’air de ta jupe large,
Tu fais l’effet d’un beau vaisseau qui prend le large,
Chargé de toile, et va roulant
Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent.
Tes nobles jambes, sous les volants qu’elles chassent,
Tourmentent les désirs obscurs et les agacent,
Comme deux sorcières qui font
Tourner un philtre noir dans un vase profond.
Tes bras, qui se joueraient des précoces hercules,
Sont des boas luisants les solides émules,
Faits pour serrer obstinément,
Comme pour l’imprimer dans ton coeur, ton amant.
Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses,
Ta tête se pavane avec d’étranges grâces ;
D’un air placide et triomphant
Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.

Nerval

NERVAL

EL DESDICHADO

Je suis le ténébreux, − le veuf − l'inconsolé,
Le prince d'Aquitaine à la tour abolie :
Ma seule étoile est morte, − et mon luth constellé
Porte le soleil noir de la Mélancolie.
Dans la nuit du tombeau, toi qui m'as consolé,
Rends−moi le Pausilippe et la mer d'Italie,
La fleur qui plaisait tant à mon coeur désolé,
Et la treille où le pampre à la rose s'allie.
Suis−je Amour ou Phébus ? ... Lusignan ou Biron ?
Mon front est rouge encor du baiser de la reine ;
J'ai rêvé dans la grotte où nage la sirène...
Et j'ai deux fois vainqueur traversé l'Achéron :
Modulant tour à tour sur la lyre d'Orphée
Les soupirs de la sainte et les cris de là fée.

VERS D'OTHE

mercredi 20 mai 2009

LA BELLE HEURE

0 commentaires:

Nerval

Joseph Rzemien

Autres horizons

poésie d'ailleurs