L’herbe
L’herbe, l’herbe bête déjà parfumée de printemps
Et le soleil bête avec son pinceau de diamants
Les lustres des arbres où goutte la lumière
Le ciel qui se demande quelle humeur afficher
Azur joyeux candides nuages ou muette grisaille
Qui ne sait rien qui vaille
Des yeux à la fenêtre qui se demandent
S’il faut dormir ou vivre
L’attente, l’attente bête
Qui attend
mardi 2 mars 2010
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