La poésie, c'est un parfum dans l'air.(Alphonse Glougnart)
Encore hier c’était un autre pays
Ce soleil évident
Affiché sur les
façades
On avait la saison en
héritage
Riches comme en
enfance
Quand on nous tenait
la main
En marchant dans les
bois
Toujours à la même
heure
De ne rentrer jamais
On courait les chemins blancs
Dans l’herbe coupée
Les papillons n’avaient pas tous le même nomOn glanait la blondeur des épis oubliés
26.08.18
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