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CALME GRIS
Les bourgeons attendent
Les feuillages clapotis du vent
Caressent l’air en suspens
Le bouton d’or dort
Tel un volcan du Mont Dore
Chaque brin d’herbe attend
Il n’y a pas que
Le lundi de Pâques
Comme quai de gare
Où le jour s’égare !
Tel un volcan du Mont Dore
Chaque brin d’herbe attend
Il n’y a pas que
Le lundi de Pâques
Comme quai de gare
Où le jour s’égare !
lundi 21 avril 2014
